relaciones intempestivas

Mi objetivo de hoy es escribir algo supuestamente gracioso aunque en estos instantes me esté muriendo por dentro. Me’n sortiré? Hagan sus apuestas.

Mi intención era escribir sobre la gimnasia y yo. Nunca nos hemos llevado bien, desde parvulitos. Incluso una vez me quedó para recuperar en lo que llamaban suficiencia en junio. En el insti. Tenía que aprender a hacer el pino, con tres apoyos, es decir manos y cabeza. Y yo practicaba en casa, contra el armario y pegaba cada zapatazo al suelo que mi abuela, q.e.p.d., tuvo que venir a decir si pasaba algo porque se oían unos golpes en su piso de abajo, que pa qué. Y también practiqué en el campo un domingo, tempranito, cuando no había nadie que se descojonara de mí. Patético. Al final me aprobaron, por pena. Lo hice con ayuda. Quicir, puse mi cabeza en el suelo, mis manos…y tiré una pierna parriba para que alguien me la cogiera y la subiera y también la otra de paso, y quedé en una posición fascinante para romperse el cuello. La profa suspiró y dijo que estaba aprobada. Pero cuando lo pasé mal, mal, mal, de verdad, fue con la puta course navette de los cojones. Es una prueba de resistencia, luego pongo vídeo. Yo me esforzaba lo mínimo porque no se trata de morirte en el insti súbitamente por ataque al corazón. Total, que cuando veía que mis lorzas me atosigaban, me faltaba la respiración y me empezaba a poner de tos los colores, paraba, ello es… al palier y medio, más o menos. Huelga decir que siempre era la primera en parar. Y la profa suspiraba y me decía “pero, ¿ya te retiras?” y yo jadeante movía la cabeza de arriba abajo.

Pero una vez, en el examen final, me esforcé de veras, con dos cojones…y me rompí el himen, yo creo. Paré también la primera, pero al tercer palier (se aprobaba con cuatro o así, no recuerdo bien). Me faltaba el aire, me ponía roja, blanca, verde, pero yo seguía, seguía…hasta que me dio un dolor fuerte en las partes íntimas ciertamente desagradable y pensé “bueno, hasta aquí, que quiero mucho a mi miembra”. Si hubiera sabido lo poco que la iba a usar, me hubiera dado igual, como si se hubiera desintegrado. Además, lo próximo podía ser el corazón y a mí morirme siempre me dio lo mismo, pero luego sale en los diarios, “muerta por course navette” y da un poco de cosica dejar el mundo de forma tan lamentable. He de mencionar, en cualquier caso, que tal vez la supuesta rotura fuera en gran parte ayudada por mi vestuario, porque aquí la menda iba pertrechada en plan pequeña miss sunshine, pezuña de camello incluida... El que más hacía era un tío chulito baloncestista, que llegaba a 12 paliers. Y ¿pa qué?. Cuando él terminaba sus 12, sudando como un cerdo y sin aire, yo ya respiraba normalmente y no me dolía ni el coño ni ná. Cabe decir que ese año no me dejaron gimnasia suspendida porque compensé la nota de la course navette (no sabía como se escribía, lo he tenido que buscar en el interné), pésima, por un notable-excelente de técnica futbolística. Y es que una siempre fue una artista y pensó que correr es de cobardes.

Sigo muriéndome por dentro, pero tampoco salió muy palo el post, ¿no? Aunque total, si lo mismo sólo lo leo yo, que más da.