inalcanzable

Ayer hizo dos años que me dejaron por móvil después de nueve meses de noviazgo a distancia. De manera inminente, ella hará un año con su actual pareja. Aquella fue la vez que duré más con alguien. Soy un enorme y gordo fracaso sentimental en mí misma. Debe de ser bonito hacer un año junto a alguien, ¿no? ¿Qué se hace en esas ocasiones únicas y especiales? Yo puedo pensar qué es lo que me gustaría hacer a mí. Puedo imaginarlo. Todo muy bonito y romántico, muy de película pastelosa, de cuento de hadas. Una cena, unos regalos originales, un viaje, un relato/poema…todo eso y mucho más a la vez. Pero ¿para qué hacerse mala sangre? Sé que a mí esa posibilidad me está vetada. Ya no habrá nunca nadie. Y menos, que me dure tanto. Las miradas de deseo, de amor, viajan siempre hacia otra dirección, buscando otros ojos, nunca los míos. Es inevitable.

También a veces pienso lo excitante que sería el acto… de viajar (el otro también) con tu pareja a cualquier destino, de vacaciones, de relax, desde la espera en el aeropuerto hasta la vuelta a casa, disfrutando de cada momento, sonriendo lelamente, henchida de felicidad. Apenas he viajado yo. Por no ir, no he ido ni a Baleares que total, se podría ir hasta nadando, que está aquí al lao. También me falta por ver Donosti. Y Europa, porque aparte de un cachito minúsculo de Portugal y un trozaco de Francia, de la parte apegá a Cataluña (que no incluyó Sète, por cierto), no he visto ná. Ni Andorra, fíjate. En fin. Fantasías, nada más. Deben de ser preciosas vividas en la realidad, pero para mí son ya sólo sueños inmaterializables. Sí, claro que las parejas se rompen, más pronto o más tarde. Y que hay parejas construidas sobre un edificio de engaños y corruptelas que al final vuela como un castillo de naipes. Pero enseguida sus miembras construyen otra con otras tipas y vuelta a empezar. El ciclo de la vida.

Una vez alguien me dijo que dejara de desear cosas inalcanzables porque perdería lo que sí era real. Seguro que la frase la leyó en algún manual de psicología barata escrito por algún charlatán argentino, ¿viste, boluda?. ¿Y qué es real en mi vida? Que tengo un trabajo, quizá, un gato, una familia, un puñaíto pequeño de lectoras de este blog… En fin, no sé. Nada que dé la felicidad, nada que te propulse con alas (-modo rosca on- bueno, vosotras, sí, lectoras, ehhhh, -modo rosca off-). ¿Y qué es lo inalcanzable? Que yo forme parte del ciclo de la vida. Tenerte en mis brazos, que te pierdas en mi boca, que suene el móvil y seas tú y no los de movistar, oír tu risa, sentir tus caricias…No, definitivamente, las anormales pseudo-autistas de curvas demasiado generosas (y podía insultarme más, pero se va a hacer la frase muy larga) no pueden pretender que alguien en su sano juicio le entregue su corazón. No importa cuánto lo iba a cuidar. Las miradas de deseo, de amor, viajan siempre hacia otra dirección, buscando otros ojos, nunca los míos. Eres inalcanzable.

Y cosas puntuales: El sábado (bueno, domingo de madrugá) estuvieron a punto de darme una paliza y robarme en el portal de mi casa. Vaya. Ahora me hago la interesante y no lo cuento…tic, tac, tic, tac, tic, tac… Poooos en mi trabajo estamos todas las féminas con la roja –y no me refiero a ser fan de la selección española. No, no, no. Endevé, con lo putas y malas que somos (bueno, son, yo no) las mujeres entre nosotras y lo solidarias que son nuestras hormonas. Es curiosísimo. Y no sé si el roce hace el cariño pero pasar horas juntas en un mismo espacio sincroniza el ciclo ovular que da gusto. Y ya que hablamos de sangre, vaaaa, contaré lo de la paliza…. La cosa es que me fue de una/dos horas. A las cuatro de la madrugá entro en mi portal y lo veo todo lleno de sangre. Y ahí se quedó. Madre al día siguiente se apresuró a comentar algo sobre que estos achaparraos cuando beben pierden el norte, y que lo mismo se cayó alguno y se abrió la cabeza. Pero ella no es racista, que conste en acta. Luego me enteré, mediante mi tía la que no habla y sin embargo vecina, como no podía ser de otro modo, que lo que ocurrió es que a las dos o por ahí entraron unos tipos en el portal detrás de un vecino y le dieron una paliza y le pegaron de navajazos y le quitaron todo el dinero que llevaba. Si en algún momento de la noche yo hubiera pegado una rebotá y hubiera dicho “pos me voy a casa yo sola” y hubiera llegado a las dos, lo mismo ahora estaba en el hospital desfigurá. Pero no lo hice. Porque estaba bien. Y yo y mi bolsillo ahora seguimos intactos. Lo cual me va a agradecer madre, aunque ella no lo sabe, porque le he comprado entradas para ver a Diana Navarro. Pero no se lo puedo decir hasta su cumple, para que sea una sorpresa. Y aún quedan días. Con lo bocazas que soy lo mismo se me escapa.

Y siguiendo con la música, se ve que los de Spandau Ballet van a volver a juntarse y grabar algún disco y hacer alguna girilla. A mí me gustan. De hecho, me encanta toda la música de los años 80s, aunque por aquel entonces era una enana: tener un hermano 10 años mayor que te enchufa su música todo el rato, es lo que tiene. Al final acaba gustándote. Aunque quizá más que por la música en sí, es por el hecho de que me recuerda a una época feliz, cuando aún era una renacuaja querida con toda la vida por delante (por el mismo motivo, padres mediante, me van los pasodobles y las coplas). Mi hermano me enseñó canciones hasta de Village People (y eso que no entiende), como la del chopped, nananananí, así, chopped, …y mor-ta-de-la, fiu, fiu, fiu, fiu.. o de Kool and the Gang, “eh, cabrones, cabrones, eh cabrones, nananínanina”. Qué tiempos aquellos.

Postdata para la anónima veneciana: Si estás detrás de la pantalla, que sepas que te echo de menos.